Viscerado

No los INSULTARÉ, no diré que esto es arte,

pero tampoco NEGARÉ que

GRITÉ

              y

LLORÉ

a través de este papel.

Crecer no es duro,

crecer no es triste,

crecer es CRUEL,

deberíamos nacer grandes.

La poesía no es cerebral, es VI-SE-RAL.

Para un atisbo poético hay que estar jodidamente viserado,

hay que estar con el sentimiento mismo

quemando en las manos

rasgando la hoja

comiendo el papel

ardiendo el cuerpo,  

los ojos,

la voz.,

Para algo símil a la  poesía,

hay que podrirse en el mismo sentimiento

excretarlo con las palabras.

                  escupir el alma

   vomitar los sentimientos

   parir la medula vital.

Y así estoy,

jodidamente viserado,

jodidamente cansado

de todo este SIMULACRO.

estoy aquí,

a mansalva como mis antecesores

(y todos los mal nacidos)

centralmente incrédulo                                                                 (ante el mundo y las utopías)

a un paso de la definible uniformidad,

de potenciar la mortificación histórica

con clásicos como:

Yo también quise cambiar el mundo,

pero también crecí,

          creí,

        corrí,

              caí,

                                 CAMBIÉ.

Me golpeó la desconfianza

la lucha contra el sistema baleo mi cerebro

desenredé mis hilos concluyendo

que la historia ha sido siempre …

la misma historia,

    que cambia de escenario,

de personajes,

pero constante dura en su cauce.

Los plebeyos romanos no pedían algo diferente

de los franceses en su revolución

¿Y sabes?

La historia en el papel no objetó al firmar,

pero luego poco poco

las razones del olvido punzaban más fuertes

que las de igualdad, libertad y fraternidad.

¡Es que hombre!,

los humanos no aprendemos nunca,

nacimos para olvidar

nuestra vida no es más

que el remedo flojo de un dios griego,

es nuestra acción intrínseca: EL ERROR.

Nuestro círculo se imprime en cada nacimiento.

¿Y ahora? Tengo esa falsa libertad:                                               (Con dos o más opciones)

Darme un balazo.

vivir inerte                                                                                       (Vegetar)

       ser un buen ciudadano     (engañarme pensado que cumpliendo las reglas algo puedo llegar a cambiar)

podrirme en vida en el “lado oscuro de la fuerza”.

Simplemente seguir.

Morir no me asusta,                                                                           (Aunque suene cliché)

pero mi chip social lo bloquea y envenena.

vivir no me asusta,

ya no tengo nada que perder.                                    (Aunque suene cliché)

pero tampoco nada importante que ganar

no creo en el amor

no creo en el odio eterno

no creo en Dios

no tengo razones para vivir,

pero tampoco las suficiente para morir.

Es una encrucijada vital                                 (Sé que cometeré el mismo error que todos)

seguir,

 y luego escudarme en el porqué,

    aunque me case con el cuestionamiento.

(De-por-vi-da)

Ok ok, tienen razón,

para poder escribir poesía

      la masa encefálica no debe faltar.

La prominencia cerebral no es escasa

al maquillar un basurero,

necesitas cantar muchas palabras en alto,

Para ignorar el chillar de las ratas en el.

Todo depende de tu talento al maniobrar

aquello que tienes sobre los hombros

            Y si yo comprara mi almuerzo en base de ello

Supongo que no tendría problemas

 para mentir o para fingir,

para disfrazar o vendar.

Pero no es así.

Esto no es poesía,                                                                             no es un ensayo

Es simplemente un fluir.

Son las víseras saliendo por mis manos

Es mi alma pariendo mierda.

Es ver                          como tus bases

como tus puentes

como pilares

Se caen invisibles al ser inexistentes más allá de su concepto.

Meras palabras,                                                                                             (como estas)

que no tienen ningún significado si no se las doy.

No existen

Nada de lo que nos rodea tiene una esencia.

    Todo es mentira

Nuestros convenientes inventos

Y la excepción que nos antecedió                                         (¿Naturaleza?¡Sí, naturaleza!)

Bebe nuestra infección

Somos los pequeños dioses

Que despedazamos

Todo aquello que nos recuerde nuestra imperfección.

No, miento, todo es en realidad…

Un mal chiste.